Comment vous décidez

Une décision est la chose la plus honnête que vous fassiez. Bien avant de parler, votre corps a déjà penché d’un côté. Certaines d’entre nous décident au creux de l’estomac, vite et sans retour. Certaines font une liste, pèsent chaque ligne, ne choisissent que lorsque les colonnes s’équilibrent. Certaines ne trouvent le repos que lorsque la pièce est d’accord. Certaines ne disent rien du tout, et dorment, et s’éveillent en sachant. Aucune n’est meilleure. Chacune appartient à une nature différente, et votre nature s’est réglée le jour de votre naissance.

Quatre portes vers la même pièce

Observez-vous à l’instant du choix et vous verrez votre élément se mouvoir.

Il y a celle qui décide d’instinct, déjà à moitié sortie tandis que les autres parlent encore. L’élan vit dans cette nature, et aussi l’éclat de la brillance le long des tempes à l’après-midi, l’inquiétude de la pousse neuve. C’est la portée du printemps, l’élan vert qui n’attend pas la permission.

Il y a celle qui décide à voix haute, en compagnie, réchauffée par les visages autour de la table. Le choix, pour cette nature, est une sorte de rayonnement, et il se rassemble au front, où une prompte rougeur monte quand la pièce s’éclaire. C’est l’ouverture de l’été, une chaleur qui veut être vue.

Il y a celle qui décide lentement et reste décidée, le centre stable sur lequel tous s’appuient. Vous lirez cette nature au milieu du visage, le nez et ses abords, là où les choses se posent et parfois retiennent. C’est la longue maturité de la fin de l’été, la saison qui garde.

Il y a celle qui décide en retranchant, affinant la question jusqu’à ce que ne demeure que la réponse nette. La précision appartient à cette nature, et elle se montre le long de la mâchoire et des lignes fines qui s’y dessinent, dans une peau qui tend vers la sécheresse et la définition. C’est l’automne, la saison où l’on retire jusqu’à l’essentiel.

Et il y a la cinquième, plus silencieuse que les autres, qui ne décide pas du tout au grand jour.

Celle qui laisse la nuit passer

Laisser une nuit passer sur un choix, c’est se fier à l’eau profonde. Cette nature ne discute pas et ne se presse pas. Elle descend sous la surface, laisse la question se déposer dans l’obscurité, et rapporte une réponse entière au matin. Vous pouvez la lire dans les joues et les doux creux sous les yeux, là où l’ombre se rassemble quand le repos vient à manquer, là où vit la profondeur. C’est l’hiver, la saison immobile, celle qui tient tout en réserve jusqu’à ce que ce soit prêt.

Peut-être vous êtes-vous reconnue quelque part plus haut, en une seule ligne, et avez-vous senti la petite chaleur d’être vue. Peut-être avez-vous vu deux natures en vous sans pouvoir choisir entre elles, ce qui est une réponse en soi. La plupart d’entre nous sommes un élément écrit en gras et un autre dans la marge, et la manière dont ils se rencontrent est toute la forme d’une personne.

Voici ce que le miroir ne peut vous dire. Vous pouvez voir la brillance à vos tempes, la rougeur à votre front, la sécheresse le long de votre mâchoire. Vous pouvez sentir l’attrait vers l’instinct ou l’appel vers le sommeil. Mais vous ne pouvez, depuis la surface seule, savoir laquelle des cinq s’est réglée comme votre sol le jour de votre arrivée. Cette lecture ne vient pas du visage. Elle vient de la date.

Votre façon de décider est avec vous depuis avant que vous n’ayez de mots pour elle. Elle a un nom, l’un des cinq, et tout ce qui suit, la saison à laquelle vous appartenez, la manière dont votre peau parle, les choix qui viennent aisément et ceux qui vous coûtent, commence à l’instant où vous le connaissez.