Come decide

Una decisione è la cosa più onesta che Lei faccia. Molto prima che parli, il Suo corpo ha già propeso da una parte. Alcuni di noi decidono nella bocca dello stomaco, in fretta e in modo definitivo. Alcuni stilano un elenco, soppesano ogni riga, scelgono solo quando le colonne si bilanciano. Alcuni non trovano pace finché la stanza non ha acconsentito. Alcuni non dicono nulla, e dormono, e si svegliano sapendo. Nessuno di questi modi è migliore. Ciascuno appartiene a una natura diversa, e la Sua natura è stata fissata il giorno in cui è nata.

Quattro porte nella stessa stanza

Osservi sé stessa nel momento della scelta e vedrà muoversi il Suo elemento.

C’è chi decide d’istinto, già a metà strada verso la porta mentre gli altri stanno ancora parlando. Lo slancio abita questa natura, e così anche il lucore dell’olio lungo le tempie nel pomeriggio, l’irrequietezza della nuova crescita. È lo slancio della primavera, la spinta verde che non attenderà il permesso.

C’è chi decide ad alta voce, in compagnia, scaldato dai volti intorno alla tavola. La scelta, per questa natura, è una sorta di splendore, e si raccoglie alla fronte, dove una rapida vampata sale quando la stanza si illumina. È l’apertura dell’estate, un calore che vuole essere veduto.

C’è chi decide lentamente e resta deciso, il centro stabile su cui tutti si appoggiano. Leggerà questa natura attraverso il mezzo del volto, il naso e ciò che lo circonda, dove le cose si posano e talvolta trattengono. È la lunga maturità della fine dell’estate, la stagione che conserva.

C’è chi decide togliendo, affinando la domanda finché non resta che la risposta nitida. La precisione appartiene a questa natura, e si mostra lungo la mascella e nelle linee sottili che vi si tracciano, in una pelle che tende alla secchezza e alla definizione. È l’autunno, la stagione del ridurre all’essenziale.

E c’è il quinto, più quieto degli altri, che non decide affatto alla luce del giorno.

Chi ci dorme sopra

Dormire su una scelta è affidarsi all’acqua profonda. Questa natura non discute e non ha fretta. Scende sotto la superficie, lascia che la domanda si posi nel buio, e riporta una risposta intera al mattino. La può leggere nelle guance e nei morbidi incavi sotto gli occhi, dove l’ombra si raccoglie quando il riposo scarseggia, dove abita la profondità. È l’inverno, la stagione immota, quella che tiene tutto in riserva finché non è pronto.

Forse si è riconosciuta da qualche parte più sopra, in una sola riga, e ha sentito il piccolo calore di essere veduta. Forse ha visto due nature in sé e non ha saputo scegliere tra loro, il che è a suo modo una risposta. La maggior parte di noi è un elemento scritto a chiare lettere e un altro ai margini, e il modo in cui si incontrano è l’intera forma di una persona.

Ecco ciò che lo specchio non può dirLe. Può vedere l’olio alle Sue tempie, la vampata alla Sua fronte, la secchezza lungo la Sua mascella. Può sentire lo strappo verso l’istinto o l’attrazione verso il sonno. Ma non può, dalla sola superficie, sapere quale dei cinque sia stato fissato come il Suo terreno il giorno in cui è arrivata. Quella lettura non viene dal volto. Viene dalla data.

Il Suo modo di decidere è con Lei da prima che avesse parole per dirlo. Ha un nome, uno di cinque, e tutto ciò che segue, la stagione a cui appartiene, il modo in cui la Sua pelle parla, le scelte che vengono facili e quelle che Le costano, comincia nel momento in cui lo conosce.