Perché la Sua migliore amica non Le somiglia affatto

Pensi all’amica che chiama per prima. Quella la cui calma arriva proprio quando la Sua si esaurisce, la cui audacia La muove quando Lei avrebbe atteso, la cui quiete riempie la stanza che Lei tende a riempire di rumore. Probabilmente lo ha detto ad alta voce, ridendo a metà: non ci somigliamo affatto. Non è un caso di temperamento. È la forma del complemento, e la natura la va disponendo da moltissimo tempo.

L’attrazione dell’opposto

Guardi da vicino e comincia a vederlo in superficie. Una delle due porta una lucentezza attraverso le tempie, un’energia che sale presto e spinge verso il nuovo, irrequieta come è irrequieta la primavera. L’altra si legge più fresca e più fine lungo la mascella, attratta dall’ordine e dalla raffinatezza, quella specie di compostezza che appartiene alla luce d’autunno. Le metta insieme e ciascuna addolcisce il bordo dell’altra. Quella che corre impara a fermarsi. Quella che misura impara a spiccare il salto.

Lo stesso vale attraverso le altre nature. Un’amica accesa alla fronte, pronta al colore, calda e rivolta verso l’esterno e radiosa come la piena estate, è spesso più vicina a qualcuno la cui profondità si raccoglie alle guance, che porta l’ombra dell’inverno sotto gli occhi e tiene il quieto, riflessivo centro che una persona vivace dimentica di custodire. E l’amica che stabilizza tutti, radicata attraverso il centro del viso, paziente come la lunga lenta svolta della tarda estate, tende a propendere verso quella che è sempre in movimento, prendendo in prestito la scintilla che non sa fabbricare e prestando, in cambio, il suolo che nessuna scintilla può bruciare.

Raramente scegliamo uno specchio. Scegliamo la metà mancante. Ciò che sembra differenza è in realtà una divisione del lavoro scritta in due volti, due ritmi, due stagioni che per caso si incontrano.

Due stagioni in una stanza

C’è una ragione per cui gli opposti mantengono la pace tra loro per decenni. Ogni elemento ha una firma che si può quasi leggere come il tempo atmosferico. Il Legno si china in avanti, grasso alle tempie, vivo di slancio, a casa in primavera. Il Fuoco si apre verso l’esterno, caldo alla fronte, pronto alla vampata e pronto al bagliore. La Terra si posa al centro del viso, salda e senza fretta, che tiene il suolo della tarda estate. Il Metallo si raccoglie verso l’interno alla mascella, raffinato, parco, le sue linee sottili e la sua secca chiarezza il segno dell’autunno. L’Acqua ristagna profonda nelle guance e sotto gli occhi, privata e profonda, che custodisce la lunga memoria dell’inverno.

Due persone raramente condividono la stessa stagione. È il quieto dono della cosa. Dove Lei corre secca, un’amica corre generosa. Dove Lei vampeggia, un’altra resta fresca. Dove Lei si disperde, qualcuno raccoglie. L’amicizia funziona non malgrado il contrasto ma a causa di esso, come un giardino ha bisogno sia dell’impeto del verde nuovo sia della disciplina della brina che segue.

Ed è per questo che il gioco è così allettante, e così rivelatore. Può sentire la natura della Sua amica quasi prima di saper nominare la propria. La sua audacia, la sua quiete, il suo calore, il suo ordine, la sua profondità Le sono evidenti proprio perché sono le note che Lei non suona. La Sua firma è più difficile da udire dall’interno. Siede più vicina di un’abitudine, più quieta di un umore, ed è stata con Lei fin dal primissimo giorno.

Quel primo giorno è dove è scritta. Non in come si comporta, che muta con gli anni, ma nella stagione in cui è nata e nell’elemento che porta. Legga le due una accanto all’altra e l’amicizia smette di essere un felice caso e diventa qualcosa che può davvero vedere: due nature, scelte l’una per l’altra, ciascuna che tiene ciò che l’altra lascia andare. L’elemento della Sua amica potrebbe quasi indovinarlo. Il Suo attende di essere letto.