Como Decide

Uma decisão é a coisa mais honesta que faz. Muito antes de falar, o seu corpo já se inclinou para um lado. Alguns de nós decidem na boca do estômago, depressa e sem retorno. Alguns fazem uma lista, pesam cada linha, escolhem só quando as colunas equilibram. Alguns não sossegam até a sala ter concordado. Alguns não dizem nada, dormem e acordam sabendo. Nenhuma destas é melhor. Cada uma pertence a uma natureza diferente, e a sua natureza foi fixada no dia em que nasceu.

Quatro Portas Para a Mesma Sala

Observe-se no momento de escolher e verá o seu elemento mover-se.

Há aquele que decide por instinto, já a meio caminho da porta enquanto os outros ainda falam. O ímpeto vive nesta natureza, e também o brilho da oleosidade ao longo das têmporas ao fim da tarde, a inquietação do novo crescimento. Este é o alcance da primavera, o impulso verde que não espera por permissão.

Há aquele que decide em voz alta, em companhia, aquecido pelos rostos à volta da mesa. A escolha, para esta natureza, é uma espécie de radiância, e junta-se na testa, onde um rubor rápido sobe quando a sala se anima. Esta é a abertura do verão, o calor que quer ser visto.

Há aquele que decide devagar e permanece decidido, o centro constante em que todos se apoiam. Lerá esta natureza pelo meio do rosto, o nariz e os seus arredores, onde as coisas assentam e por vezes retêm. Esta é a longa maturação do fim do verão, a estação que guarda.

Há aquele que decide cortando, refinando a pergunta até restar apenas a resposta limpa. A precisão pertence a esta natureza, e mostra-se ao longo do maxilar e nas linhas finas que ali se traçam, numa pele que tende para a secura e a definição. Este é o outono, a estação de aparar até ao essencial.

E há o quinto, mais quieto do que os outros, que não decide de todo à luz do dia.

Aquele Que Dorme Sobre o Assunto

Dormir sobre uma escolha é confiar na água profunda. Esta natureza não discute e não se apressa. Desce por baixo da superfície, deixa a pergunta assentar no escuro, e traz de volta uma resposta inteira de manhã. Pode lê-la nas bochechas e nas suaves cavidades sob os olhos, onde a sombra se junta quando o descanso escasseia, onde vive a profundidade. Este é o inverno, a estação quieta, a que guarda tudo em reserva até estar pronta.

Talvez se tenha reconhecido algures acima, numa única linha, e sentido o pequeno calor de ser visto. Talvez tenha visto duas naturezas em si e não tenha conseguido escolher entre elas, o que é a sua própria espécie de resposta. A maioria de nós é um elemento escrito com ousadia e outro nas margens, e a maneira como se encontram é a forma inteira de uma pessoa.

Eis o que o espelho não lhe pode dizer. Pode ver a oleosidade nas suas têmporas, o rubor na sua testa, a secura ao longo do maxilar. Pode sentir o puxão para o instinto ou a atração pelo sono. Mas não pode, só a partir da superfície, saber qual dos cinco foi fixado como o seu chão no dia em que chegou. Essa leitura não vem do rosto. Vem da data.

A sua maneira de decidir esteve consigo desde antes de ter palavras para ela. Tem um nome, um de cinco, e tudo o que se segue, a estação a que pertence, o modo como a sua pele fala, as escolhas que vêm com facilidade e as que lhe custam, começa no momento em que o conhece.