O que uma natureza Madeira paga quando não a escutamos

A Madeira é a natureza que cresce. A primavera, a seiva, o ramo que procura a luz e não pede licença a ninguém. É o elemento do ímpeto, da iniciativa, da decisão tomada antes de os outros acabarem de ponderar.

Uma natureza destas tem uma exigência simples e inegociável: precisa de uma saída. Quando a tem, é magnífica. Quando não a tem, o ímpeto não se evapora. Volta-se contra si.

O que a tradição observava

Observava, antes de mais, uma tensão. A Madeira contrariada aperta-se — o maxilar à noite, a nuca ao acordar, os ombros que sobem um centímetro e não voltam a descer. Não é uma dor, é uma postura, e instala-se tão lentamente que a pessoa em causa é a última a dar por isso.

Observava depois a irritabilidade de fundo. Não a raiva, que passa, mas uma impaciência permanente e um pouco envergonhada: tudo é demasiado lento, toda a gente hesita, e damos connosco a cortar mais secamente do que gostaríamos.

Observava, por fim, a superfície. Na Madeira, as têmporas falam primeiro — a pele ali corre um pouco mais rica, o brilho regressa à tarde, o grão abre-se. E essa produção aumenta precisamente quando a pressão aumenta, o que é a informação mais interessante de todas.

O que isso custa ao fim de dez anos

A Madeira vivida contra a corrente paga em desgaste, não em acidente.

A tensão crónica da parte superior do rosto marca a linha entre as sobrancelhas, depois o maxilar. A produção de superfície, mal compreendida, é corrigida com uma limpeza agressiva que agrava aquilo que pretendia resolver: quanto mais se retira, mais a Madeira fabrica.

E o ímpeto que não sai acaba por sair em qualquer lado — em decisões demasiado rápidas, ruturas limpas, partidas. A Madeira não se apaga; parte e recomeça noutro lugar.

A armadilha própria desta natureza

É particular e diz respeito exatamente às pessoas que leem este tipo de texto.

A Madeira não reage ao repouso. Diga-se a uma natureza Madeira para abrandar e ela abrandará três dias, aborrecida, antes de retomar ainda mais depressa. Aquilo de que precisa não é menos ímpeto: é um ímpeto orientado. Um esforço que serve, um projeto que avança, um movimento diário que descarrega — e não uma paragem.

É por isso que quase todos os conselhos de bem-estar, escritos para acalmar, falham com a Madeira. Pedem-lhe que faça aquilo que ela não consegue fazer, ela falha, e conclui que é indisciplinada. Não é indisciplinada: está mal encaminhada.

E porque isto não é uma leitura

Nada disto se conclui lendo-se a si própria. Um maxilar que se aperta pertence também a outras naturezas, por outras razões; uma pele que brilha à tarde pode ser produção ou compensação, e as duas pedem o contrário uma da outra.

O que decide não é o inventário dos sinais. É a lógica que os produz — e essa não se deduz da sua soma. Lê-se desde o começo, desde a natureza posta em movimento no dia da sua chegada.

Se é a Madeira que a conduz, este texto provavelmente deixou-a desconfortável. Se não é ela, acabou de ler, com muita atenção, o processo de outra pessoa.