A argila verde, e o rosto para o qual foi misturada

É preciso ter segurado argila verde na mão para compreender porque atravessa os séculos. Não tem nada de sedutor. É um pó baço, terroso, de um verde que puxa para o cinzento e que não promete nada. Deita-se-lhe um pouco de água e ela desperta: torna-se pesada, maleável, quase viva, e assenta no rosto com uma gravidade que nenhuma textura moderna imita.

O que ela é, antes de ser um produto

A argila verde vem de depósitos sedimentares antigos — ilite, montmorilonite — formados pela lenta alteração das rochas ao longo de milhões de anos. A sua cor não vem de um corante, mas daquilo que comeu: óxidos de ferro, magnésio, sílica, e os restos microscópicos de algas fósseis. É, literalmente, tempo comprimido.

A sua propriedade mais notável é física, não química. A partícula de argila é uma lâmina minúscula, de carga negativa, e essa carga confere-lhe uma capacidade de troca: atrai, retém, leva consigo. É por isso que os homens a usam desde sempre — os Egípcios para o embalsamamento e os unguentos, Plínio, o Velho, que descreve as terras medicinais de Lemnos, as mãos camponesas da Europa que a misturavam numa taça lascada sem saber uma palavra de química. Usou-se sem a compreender, porque funcionava.

O que ela faz num rosto

Ela tira. É o verbo certo. A argila verde é a mais sedenta das cinco, a que puxa com mais força e mais depressa. Posta sobre a pele, seca contraindo, e ao secar leva consigo o que brilhava à superfície: a película gordurosa do dia, o pó da cidade, o excesso que o centro do rosto produz sem que lho peçam.

O ritual tem a sua forma, e essa não mudou. Mistura-se numa taça não metálica — o metal contraria a sua carga — com água suficiente para obter a consistência de um creme espesso. Aplica-se em camada generosa, nunca no contorno dos olhos. E sobretudo: não se deixa secar até estalar. É o erro mais comum e o mais caro. Uma argila que estala deixou de tirar à superfície e começa a tirar à própria pele. Dez minutos, a superfície ainda baça mas maleável, um pano morno, e está feito.

Uma pele que recebeu argila verde tem um aspeto reconhecível na hora que se segue: o grão contraído, a luz que pousa em vez de escorregar, essa sensação de nitidez que não se encontra em mais lado nenhum.

E, no entanto, nunca foi universal

Eis o que a prateleira moderna apagou. A argila verde é apresentada como a máscara por defeito, o primeiro gesto que se aconselha a quem pergunta por onde começar. Mas a prática antiga não a dava a toda a gente. Reservava-a.

Reservava-a ao rosto que corre para a frente. Aquele cuja pele se mostra primeiro nas têmporas, um pouco mais rica, um pouco mais brilhante, animada e viva; aquele que se retesa sob a contrariedade, cujo maxilar se aperta à noite sem que se dê por isso; aquele que produz, que empurra, que recomeça. Na língua das cinco naturezas, é o registo da Madeira — o ímpeto, a seiva, o impulso da primavera.

Para essa natureza, a verde é uma resposta exata: tempera precisamente o excesso que a Madeira fabrica. Não a priva, alivia-a.

Às outras quatro, fala ao lado. Uma natureza que já corre seca, fina, tensa em direção à linha do maxilar não tem nada para aliviar — a verde tira-lhe o que ela não tinha a mais. Uma natureza cujo calor sobe à testa não precisa que se puxe, precisa que se acalme. Não é um erro no sentido de uma falha: é uma resposta dirigida a outra pessoa.

O ponto delicado

E aqui a coisa complica-se honestamente. Não pode decidir olhando para si. Uma testa que aquece e umas têmporas que brilham podem habitar o mesmo rosto na mesma semana. A pele oleosa não é um elemento, é um sintoma, e cinco naturezas diferentes podem produzir o mesmo brilho por cinco razões opostas. Escolher a argila pelo que se observa no espelho é escolher à superfície de um texto cuja primeira linha não se leu.

O elemento que a conduz não se lê no reflexo. Lê-se desde o começo — desde o dia em que chegou e a natureza que pôs em movimento. É um passo antes da taça de argila, e é esse que decide todos os outros.