A manteiga de karité e a natureza a que sempre se destinou

O karité é uma árvore lenta. Leva quinze anos a dar fruto, cinquenta a dar plenamente, e não se planta: encontra-se, guarda-se, transmite-se. Toda a faixa sudano-saheliana vive com ela há tanto tempo que já ninguém sabe datar o início. As nozes são apanhadas, fervidas, secas, piladas, batidas — um trabalho de mulheres, em quase todo o lado, e um dos raros que nunca chegou a ser mecanizado até ao fim.

O que é, antes de ser um ingrediente

Quimicamente, o karité é uma curiosidade: contém uma fração insaponificável muito elevada, entre cinco e dez por cento, quando a maioria das matérias gordas fica por um. Essa fração — álcoois terpénicos, esteróis, tocoferóis — é o que resta quando já não se pode fazer sabão. É também o que faz a sua reputação.

A sua textura depende inteiramente do tratamento. Um karité bruto, amarelo ou marfim, com cheiro a avelã torrada e a fumo, nada tem a ver com um karité refinado, branco e inodoro, a quem se retirou o essencial ao mesmo tempo que o odor.

O que faz num rosto

Envolve. Não penetra muito — é uma manteiga, não um óleo — e o seu trabalho faz-se na fronteira: abranda o que se evapora. Numa pele que perde água mais depressa do que a retém, isso muda tudo; numa pele que não a perdia, não muda nada e nota-se.

O gesto pede pouco: um vestígio, aquecido entre os dedos até se tornar óleo, batido de leve em vez de espalhado, sobre a pele ainda húmida. O karité aplicado em camada espessa num rosto seco não hidrata nada — fecha sobre o vazio.

E, ainda assim, nunca serviu a toda a gente

A tradição das cinco naturezas coloca o karité do lado do que nutre e reúne: a Terra. É a natureza do meio, do centro do rosto, da estabilidade que sustenta e que, por vezes, se torna pesada.

Esse rosto recebe bem uma matéria gorda rica porque tem o apetite correspondente: absorve, instala, segura. O karité não o sobrecarrega — preenche-o.

Para as outras naturezas, é muitas vezes demais. Uma natureza que já produz muito no centro vivê-lo-á como um peso. Uma natureza fina e seca — aquela que se julgaria, afinal, a primeira interessada — precisa de que lhe devolvam a flexibilidade, não de que lhe ponham uma tampa; o karité sozinho faz aí uma película e nada por baixo. Uma natureza aquecida achá-lo-á sufocante.

O ponto delicado

O karité é o contraexemplo perfeito da intuição. Dá-se às peles secas porque é rico, e é precisamente essa a dedução que falha. A riqueza de uma matéria nada diz sobre a natureza a que se dirige; diz apenas o que faz.

O que decide é a lógica que governa o seu rosto — porque perde, porque guarda, porque transborda. Essa lógica tem um nome, e lê-se desde o começo, não desde o espelho desta manhã.