O que custa estar bem informada

É preciso dizer uma coisa desconfortável: neste domínio em particular, estar bem informada pode custar mais caro do que não saber nada.

Não é um paradoxo retórico. É uma consequência da forma como a informação circula por aqui.

O mecanismo

Quem não sabe nada experimenta uma coisa, não vê resultado, desiste, experimenta outra. É acaso, é pouco eficaz, e tem uma vantagem involuntária: a rotação é rápida, e a probabilidade de acertar acaba por ser alcançada.

Quem está bem informada faz o contrário. Tem boas razões para cada escolha, sabe que estas coisas pedem tempo, e mantém-se firme. Mantém-se um ano, três anos, dez anos.

Se a escolha inicial foi boa, é a melhor estratégia possível. Se foi mal dirigida, é a pior — porque o rigor multiplica aquilo que serve, seja qual for o sentido.

Três formas de o saber aprisionar

Fornece justificações. Quanto mais se sabe, mais se consegue defender qualquer escolha. Cada produto torna-se argumentável, cada rotina coerente no papel. Ora, aquilo de que precisamos aqui é de um critério de exclusão, e o saber geral fornece exatamente o contrário.

Aumenta a confiança sem aumentar a precisão. Acaba-se por dar como assente uma leitura que nunca se teve meios de fazer, simplesmente porque foi repetida durante muito tempo e com bons argumentos.

Torna o erro invisível. Uma rotina mal dirigida mas erudita não produz um fracasso claro. Produz um resultado morno, que se atribui ao tempo, à idade, à estação — nunca à hipótese.

O sinal que deveria alertar

Um só, e é fiável: um resultado honesto que estagna.

Não um fracasso, que alertaria. Um patamar — benefício suficiente para justificar continuar, nunca o bastante para ser satisfatório. É a assinatura de um esforço bem executado numa direção aproximada, e é reconhecível entre todas.

O que falta, e que não é saber

É preciso nomear a diferença.

O saber incide sobre mecanismos: o que uma matéria faz, como uma superfície se comporta, porque é que um gesto repetido conta. É geral por natureza, está disponível em todo o lado, e já o tem.

O que falta não é dessa ordem. É um dado particular: a que lógica o seu rosto pertence. Não é transmissível por um artigo, não se aprende, e não se deduz da observação — uma vez que duas lógicas opostas produzem os mesmos sinais.

Obtém-se. Uma vez. E tem a propriedade que o saber não tem: permite excluir.

O que ela faz aos seus últimos dez anos

Não os apaga, e torna-os interpretáveis.

Saberá finalmente porque é que tal coisa tinha funcionado, porque é que outra, excelente, não tinha produzido nada, e porque é que o conselho que transformou uma amiga a deixou indiferente. Nada do que aprendeu se torna inútil; tudo se torna orientado.

É a única adição que torna um saber já sólido finalmente operante — e lê-se desde o começo, não no espelho.