A argila amarela, e o rosto para o qual foi misturada

A argila amarela é aquela de que menos se fala, e é injusto. Não tem a reputação da verde nem a cor da vermelha. É um ocre terno, quente, um pouco poeirento, o tom das paredes de Siena e das falésias do Luberon. Não impressiona na taça. Impressiona no rosto.

O que ela é, antes de ser um produto

O seu amarelo vem também do ferro, mas sob uma forma hidratada — a goethite em vez da hematite. É a diferença entre a ferrugem seca e a ferrugem húmida, e muda tudo: a partícula é menos densa, menos ávida, mais indulgente. A argila amarela situa-se exatamente no meio da família, entre o caulino branco, que quase não atua, e a verde, que atua muito.

O ocre amarelo é o pigmento mais antigo da humanidade. Encontra-se nas paredes de Lascaux, nas sepulturas paleolíticas, nos corpos dos vivos como nos dos mortos. Antes de ser um cuidado, a argila amarela era uma cor com a qual se dizia algo.

O que ela faz num rosto

Ela uniformiza. É o seu trabalho, e é discreto. Não aperta de forma dramática, não refresca francamente — passa sobre a superfície e repõe-na em equilíbrio. Uma pele que recebeu argila amarela não fica transformada: fica reconciliada. A tez recupera uma cor una, o grão assenta, a zona central deixa de se fazer notar.

É também a mais tolerante das cinco, aquela que se pode usar com mais frequência sem consequência, aquela de que não nos cansamos. Mistura-se até à consistência de um iogurte espesso, deixa-se atuar um quarto de hora, remove-se com água morna. Perdoa as aproximações que as outras não perdoam.

Muitas pessoas acham-na dececionante na primeira utilização, porque procuravam um efeito. Ela dá um estado, o que é outra coisa e se vê à terceira vez.

E, no entanto, nunca foi universal

A tradição dava-a à beleza estável. Ao rosto que se mantém no centro — à volta do nariz, nas maçãs do rosto, onde as coisas se reúnem e se depositam. Aquele que não se exalta, que absorve, que sustenta os outros e o mostra no meio da sua figura. O rosto cujo centro se sobrecarrega, cujos poros se marcam aí e não noutro lugar, cuja fadiga se instala em vez de passar.

Na linguagem das cinco naturezas, é o registo da Terra — a entre-estação, o meio, aquilo que nutre e retém. Para esta natureza, o ocre é um parentesco direto: a mesma matéria, a mesma cor, a mesma lentidão. Não corrige a Terra, repõe-na no seu justo lugar.

Às outras quatro, passa despercebida — e é precisamente esse o problema. Uma natureza que produz muito à superfície não será aliviada por uma argila que atua pouco. Uma natureza aquecida não encontrará no ocre a frescura que procurava. Concluirão que a argila amarela não serve para nada, quando servia admiravelmente — a outra pessoa.

O ponto delicado

O centro do rosto é o lugar mais mal lido de toda a figura. Vê-se ali um tipo de pele, vê-se uma zona, vê-se uma preocupação da semana. O que não se vê é a lógica que decide que é ali que as coisas se reúnem em si, e noutro lugar na sua irmã.

Essa lógica tem um nome, e não se deduz de um espelho. Lê-se desde o começo, desde a natureza que já conduzia no dia em que chegou. É um passo antes da escolha da cor — e é esse passo que torna todos os outros justos.